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Quelque chose clochait. Quelque chose ne tournait pas rond. Ielena n’avait jamais su lire les fonds de tasse de café et n’avait jamais eu de troisième œil et pourtant, à l’instant présent, elle aurait parié sa carrière - et ceci était tout de même énorme… - que ce lieu, ce type dont le nom lui échappait n’était pas normal. Il avait beau user de tous ses charmes et il fallait lui accorder qu’il en avait de nombreux, Ielena n’avait qu’une envie : Partir. Et ce visage. Pourquoi avait-elle l’impression de l’avoir déjà vu plusieurs fois auparavant ? Le regard noisette de la jeune femme s’attarda sur son faciès. Son visage longiligne, fin pourtant masculin. Ce regard perçant, sombre cerné par des sourcils qui pouvaient être sévères. Un vent froid vent s’engouffrer dans la nuque de Ielena tandis qu’elle passait le pas de la porte. A peine la porte s’était refermée dans un claquement sourd, que le bruit de gouttes de pluies vint cogner les vitres de la demeure. Le bruit allait grandissant et la slave fut pendant quelques secondes ravie de ne pas se retrouver sous cette pluie venteuse. Le vent, d’ailleurs, semblait se lever lui aussi ajoutant le bruit de certaines branches d’arbres cognant à une vitre.

Tandis qu’il lui avait proposé un thé et qu’il l’invita à s’installer, Ielena se dirigea vers une table non sans difficulté. Il se trouvait à terre de nombreux objets parfois cassés. Son regard se perdit alors sur ce qui semblait être, et à n’y pas douter, du sang. Le cœur d’Ielena se serra. Il était parti dans la cuisine. Un instant, la slave hésita à quitter les lieux. Quitte à transplaner chez les moldus… Et le sang n’était pas que là, il était aussi en bas d’une porte. Comme si une main semblait vouloir s’accrocher. Pourquoi à cette hauteur ? Admettons qu’il se soit coupé en ramassant les morceaux de verres de la lampe, il aurait touché la poignée, non le bas de la porte ? D’ailleurs, elle n’avait remarqué aucun pansement à sa main.

Ielena sursauta soudainement tandis qu’un bruit sourd venait de l’endroit où le bruit de la chatte était censée être enfermée. Seulement, les bruits actuels ne venaient sûrement pas d’une chatte… encore moins d’une lionne. Ielena se leva d’un bon et remit ses affaires dans son sac. Elle allait partir. Mais d’abord, elle voulait savoir ce qui se tramait dans cette pièce fermée. La tempête montait en puissance et masquait avec difficulté les bruits. Ielena respira un coup et relâcha lentement sa respiration. Si cela se trouvait, ce n’était un monstre qui se trouvait là, une bête non autorisée. Pas forcément une femme en train de se vider de son sang, suite à l’agression faite par… Mister Smith. Elle s’avança lentement de la porte, sa main glissa sur la poignée mais la porte resta fermée. Elle entendait son hôte fouiller dans la cuisine, comme s’il était perdu. Tentant le tout pour le tout, Ielena courut presque à la porte d’entrée pour sortir. Elle avait un mauvais pressentiment. Elle voulait l’écouter. Cependant la porte était belle et bien fermé. C’est à cet instant que le jeune homme ressorti de la cuisine avec un plateau composé de théière et de tasses. Cette intrusion fit sursauter Ielena. Il demanda alors s’il n’avait pas été trop long.

« Absolument pas ! J’en ai profité pour vérifier par la fenêtre si je n’avais pas perdu quelques choses dehors.»

Elle pointa son sac, fouillant dedans une dernière fois. A vrai dire, elle tentait de cacher le fait qu’elle avait voulu se barrer…

« J’ai dû l’oublier aux ateliers, nous ferons sans !»

Sourire aux lèvres toujours, sourire doux, parfois charmeur, la jeune femme pensait toujours récupérer quelques clients dans sa poche. Peut-être que lui resterait une exception après tout… Il était alors en train de s’installer à la table basse, l’invitant à nouveau à du thé. La correction voulait qu’elle accepte. Elle était très mal partie pour s’enfuir … Elle déposa à nouveaux ses affaires sur l’autre table et vint s’asseoir à ses côtés sur le canapé blanc. Les anglais et le thé ! Ielena n’aimait pas ça. Mais ici, même ce qu’on n’aimait pas il fallait le boire. Bonne figure par ci, bonne figure par là…

Sur ce canapé, la jeune femme croisa les jambes de manière distinguée, mais ces dernières faisaient office de barrière entre elle et lui. De manière discrète, elle s’était installée le plus loin possible sans que cela ne soit ridicule. Elle adressa un sourire à son compagnon de fortune. Elle prit une tasse, mais surtout, trois morceaux de sucres. C’était la solution qu’elle avait trouvé pour avaler cette boisson… Mister Smith revint alors au sujet du costume. Quand il parlait de ses envies, Ielena ne sut pas trop comment interpréter ses propos. Etait-ce vraiment de mode dont il parlait ? Cependant il lui expliqua le pourquoi de sa commande. Il lui présenta aussi ses goûts, mais aussi son envie de se démarquer. Ielena resta silencieuse un loin moment.

« Pourriez-vous vous lever s’il-vous-plait ? »

Lorsque ce dernier s’exécuta, le regard noisette fixa Mister Smith comme si elle pouvait voir au-delà de ses vêtement et transpercer sa carrure. Elle continuait de réfléchir tranquillement. Elle en aurait presque oublié les petits détails qui la tracassaient auparavant. Elle rentrait dans son monde à présent.

« J’imagine que ce que vous portez actuellement, c’est ceci que vous aimez. Si vous aimez le sombre, pour vous démarquer nous n’irons pas vous accoler un vêtement jaune… J’ai une idée. Par contre… elle n’est pas la maison Zabini. Alors si vous pouviez garder ceci pour vous…. »

Ielena attrapa un bouquin qu’elle n’avait pas sorti, un où c’était ses initiales qui recouvrait la couverture. Elle l’ouvrit et son compatriote ne pouvait voir que de petit carré de tissus blanc.

« Cet échantillon est en soie. Cependant, il a ce petit plus que vous recherché. J’ai travaillé sur une potion qui permet au vêtement de dégager le parfum le plus intime que votre peau puisse dégager. Vous n’êtes pas sans savoir qu’un parfum change d’une peau à une autre. Ce tissu, ce sera votre parfum. Votre essence unique. Le tissu s’adaptera et saura trouver les notes de saveur à ajouter.»

Elle tira sur un morceau de tissus et s’approcha de lui. Avec son accord, elle frotta au bras de M. Smith avec le doux tissu. Au bout de quelques secondes, l’objet commençait déjà à prendre une odeur particulière. Une odeur d’agrume, de fraicheur tout abord, de liberté, puis une seconde note apparue, du cèdre symbolisant la force. Enfin le bois de santal prit le dessus avec une incorruptible assurance trahissant une masculinité à la séduction énigmatique et dangereuse. Elle tendit l’échantillon à l’homme sourire aux lèvres.

« Voici votre parfum, trahissant votre personnalité mais qui est unique. C’est le vôtre. Les odeurs se font au contact de ce tissus sur votre peau.»

Ielena laissa échappé un petit sourire.

« Dîtes quel est votre parfum, je vous dirais qui vous êtes. »

Elle se rapprocha de lui, humant légèrement l’échantillon.

« Quoi de plus marquant qu’un homme, habillé sur mesure à l’odeur inoubliable et envoutante ? D’ailleurs la vôtre est vraiment atypique.»

Ce dernier constat la fit frisonner la ramenant alors à la réalité. Le frisson parcouru le long de son échine dispersant une chaire de poule dressant les poils parsemés sur sa peau.

Lorsqu’elle se mettait à parler de ses créations, Ielena s’évadait dans un autre monde, une sorte de bulle protectrice. Bulle éphémère et si fragile face au chaos qui régnait en ces lieux. Pendant quelques minutes la slave se trouva transportée dans ses pensées, la création prenait place de manière lancinante dans son esprit. Toutefois, le peu d’intérêt flagrant qui émanait de son hôte lui remit les pieds sur terre. Sur une terre si ferme, que l’atterrissage fut rude. Ses yeux se perdirent un instant sur la décoration de cette maison. Si elle passait outre les éléments brisés, cette maison était vraiment imprégnée de la culture moldue. C’était là un fait qu’elle ne comprenait pas. Que faisait-il ici ? Un sorcier aux manières parfaites, vivre dans un tel endroit ? Quelque chose ne tournait pas rond et il ne fallait pas sortir de Serdaigle pour comprendre ce détail.

Ielena avait saisi ce tissu qu’elle avait travaillé pendant plusieurs mois. La jeune femme, malgré avoir terminée à Serpentard lorsqu’elle était arrivée à Poudlard en cinquième année, n’avait jamais été une faible. Si elle usait de tous les artifices afin de réussir personnellement, sa volonté était de fer. Son côté professionnel prenait le dessus. Son caractère impulsif restait sous-jacent tant qu’elle le contrôlait pour son travail. C’est pourquoi elle avait continué à parler de son costume. Après tout son côté égoïste lui disait, mais qu’est-ce que tu te fiches de pourquoi il habite ici et si sa petite passion c’est de torturer des félins enragés -traduire, torturer des moldus…- ? Tant que tu vends ta marchandise ? Le problème, c’est qu’elle n’avait pas prévu d’être l’un des félins enragés qu’il comptait torturer…

Tandis qu’elle se sentie happé d’une poigne ferme par les hanches, Ielena eu juste le temps par réflexe de glisser ses mains entre son torse et sa poitrine. Est-il réellement utile de préciser que Ielena tenta de le repousser ? Le verbe ‘tenter’ a ici une place assez importante pour souligner le côté vain de la chose… La styliste en herbe se retrouva le nez fourré dans la nuque de ce malade mental. Lorsqu’elle sentit l’une de ces mains remontée jusqu’à ces cheveux, un frisson parcouru l’échine de la slave. Ses yeux se perdirent sur la griffure qui ornait son cou. Si de loin on aurait pu croire à une griffure de chatte comme il l’avait laissé entendre… de près cela ressemblait d’avantage à une plaie laissée par une main de femme dont les ongles affutés auraient fait perler le sang. Dans un contexte plus classique, ce genre de marque aurait pu être témoin d’un orgasme savamment mené, laissé par une compagne pleinement satisfaite de son partenaire.

_ Tu n’as pas idée…

répondit-il en réponse à sa remarque précédente. Les yeux de la slave se ternirent. Elle se serait giflée toute seule d’avoir laissé sa baguette aussi loin d’elle.

« Connard…»

Les mots étaient sortis en slave, n’en déplaise à son accompagnateur si peu galant. Il en était toujours ainsi avec l’Ukrainienne. Lorsque la colère l’envahissait, sa langue maternelle refaisait toujours surface. A dire vrai, il avait toujours été moins fatiguant de s’exprimer en Ukrainien même si l’anglais coulait tout seul au fil du temps.

La jeune femme commença à répertorier quelles étaient ses solutions à porter de main. Mais, mis à part le coup de genoux bien placé, Ielena ne trouvait que peu d’alternative. Elle sursauta violement lorsqu’une blondinette fit irruption dans le salon. Elle devait avoir seize ans tout au plus et ses vêtements semblaient avoir disparus sous la couche de sang dont elle était revêtue. A bien y regarder, la Slave réalisa qu’elle était en réalité en sous-vêtement. En pleine crise d’hystérie la jeune femme couru vers la porte voulant l’ouvrir. Après y avoir laissé des traces rouges vermeilles, elle fit rapidement le même constat que Ielena quelques minutes plus tôt. Elle semblait complètement perdue, à la limite de la folie. La scène ne dura que quelques secondes mais parut durer des heures aux yeux de Ielena. Les cris perçants de la jeune fille faisaient écho à la peur qui en émanait. La pauvre chose fit alors le choix de monter les escaliers et s’échappa à l’étage. A peine avait-elle disparue que la chute de Ielena fut amortie par le canapé. Monsieur Smith venait de la pousser violement. Elle vit l’homme bondir par-dessus ce dernier et comprit qu’il venait des subtiliser sa baguette magique qui était restée avec ses affaires sur la table. En cet instant, les traits de son visage, qui se voulaient si aimables, étaient complètement durcis.

« Emerson… »

Murmura alors la Slave. Un autre juron s’échappa de la bouche de la slave dans sa langue d’origine. Il était vraiment temps qu’elle fuit cet endroit.

Dès qu’il eut disparu dans les escaliers à son tour, Ielena se releva sans hésiter. Il fallait qu’elle se tire, baguette ou non. La blonde redoubla de cri et autant dire qu’il fallait qu’elle se magne les fesses si elle voulait s’enfuir avant que cette greluche ne trépasse. Oh certainement qu’un Gryffondor aurait eu la bonté d’âme de tenter de la sauver, mais ce n’était absolument pas le cas de l’Ukrainienne qui faisait passer ses intérêts en premiers. Et puis, ce n’était qu’une moldue.

Les talons de la brune résonnèrent tandis qu’elle s’élança vers la cuisine. Elle commença à fouiller dans tous les tiroirs. Ces idiots de moldus devaient bien avoir des couteaux non ? Ouvrant les tiroirs un à un, elle finit par tomber sur une lame large et facile à manier. Les suppliques de la pauvre gamine venaient aux oreilles de Ielena. Entre ‘les pitiés’, ‘aidez-moi’ et ‘épargnez-moi’, il semblait qu’Emerson se délectait de cette pathétique gamine. L’ancienne Serpentard se dirigea vers les fenêtres qui traversaient le salon. Toutes fermées. Cette enflure avait vraiment pensé à tout. Ses yeux foncés observèrent les alentours. Elle se saisit d’une chaise et la balança de toutes ses forces dans la fenêtre qui resta intacte. Avec quoi fabriquaient-ils leur verre ces abrutis de moldus ? Elle lâcha un râlement d’énervement. La Slave, malgré les circonstances, était loin de céder à la panique. Puis, soudain, elle vit une porte à la dérobée. Un espoir fila dans ses yeux. Elle se précipita vers celle-ci et elle l’ouvrit. Elle se retrouva sous la pluie battante qui commençait à tremper ses vêtements. Ses cheveux se plaquaient petit à petit mais qu’importe l’allure dans ce genre de situation. Elle eut un instant mal au cœur pour ses chaussures hautes coutures dont les talons s’enfonçaient dans l’herbe gadoueuse du jardin. Que voulez-vous, une styliste ne se refait pas.

Elle comprit rapidement pourquoi cette porte n’était pas fermée. Certes, elle donnait sur le jardin, mais ce dernier était clôturé par un immense mur couvert de lierre et autres plantes en tout genre. Il n’y avait aucun vis-à-vis possible. Plantée au milieu de cette pelouse, la pluie la mouillant jusqu’à la moelle, elle comprit à quel point cela devait être désespérant d’être cracmol. Au fond du jardin, elle aperçut un cabanon, mais l’idée de se planquer là dedans ne lui sembla pas être bonne. Le couteau toujours à la main, elle s’approcha du mur. Il y avait une sorte de grillage qui permettait au lierre de grimper. Elle glissa l’arme blanche dans son dos, la coinçant entre le tissus de sa jupe et de son chemisier puis la Slave secoua l’armature fermement avec sa main, mais à peine tenta-t-elle de s’y appuyer de l’objet craqua.

« Minables moldus…»

Pestiféra-t-elle entre ses dents. Elle était dans une voie sans issue et lorsqu’elle se retourna qu’elle ne fut pas son agréable surprise que de retrouver son hôte. Elle réalisait soudainement qu’elle n’entendait plus les cris de la moldue…

« Maintenant que tu en as tué une, tu pourrais faire l’impasse sur moi, non ?»

Lors du début des hostilités, il était bien passé au tutoiement lui… Ielena ne savait pas comment se terminerait cette entrevue, mais il était certain qu’elle lui tiendrait tête jusqu’à son dernier souffle.

Là, sous cette pluie incessante l’Ukrainienne maudissait tous les grands sorciers qui lui venait à l’esprit. Plus jamais elle ne se ferait avoir. Plus jamais elle ne s’éloignerait de sa baguette. Plus jamais elle ne ferait confiance à un homme tout aussi charmant soit-il ; Quoi que. Elle ragea. Sans baguette, elle se sentait complètement démunie. Elle aurait pu se défendre, le mutiler, lui sortir les entrailles ! Bon, lui sortir les entrailles n’étaient peut-être pas l’option la plus... propres, mais l’idée était assez plaisante. Ce n’était pas comme si elle ne savait pas se défendre en plus ! A Durmstrang, les cours de sortilèges, de duel, étaient loin d’être aussi doux et mignons que ceux de Poudlard à son époque. Aux grands mots, les grands remèdes. Tenter à la moldue. Echec cuisant. Tandis qu’elle se retournait, c’est donc nez à nez qu’elle se retrouva avec lui. Il était hideux. Terrifiant. Couvert de sang. L’entaille qu’il avait à présent sur le visage laissait échapper le liquide vermeille. Sa chemise jusqu’alors immaculée était tachée de ci et de là. Il ressemblait à un boucher. Ces traces laissaient supposer qu’il n’y avait pas que son sang sur son vêtement. Aussi rapidement qu’elle, il était trempé. Ses cheveux se collaient dans la plaie, s'aplatissaient contre son front. Le côté charmant avait complètement disparu.

Ce n’était pas peu dire. Surtout lorsqu’il la saisit par les cheveux. Son sourire amusé ne lui avait pas échappé mais autant dire qu’elle ne l’avait pas vu comme une bonne chose. Elle ne savait pas ce qu’il lui réservait mais Ielena ne comptait pas se laisser faire. C’était loin d’être son caractère. Tandis qu’il l’avait à peine trainée sur quelque pas, l’Ukrainienne saisit la lame qu’elle avait cachée dans son dos. Elle n’hésita pas une seconde. L’objectif ? Planter le couteau. N’importe où. Lui faire mal, le tuer. Qu’importe qu’elle puisse avoir le temps de se barrer. Mais se bagarrer à la moldue n’était pas donnée à tout le monde... Si elle parvint à l’entailler au niveau de son ventre, ce dernier ne sembla pas du tout vouloir la lâcher. Bien au contraire. La main d’Emerson fit pression sur sa nuque et il attrapa son poignet. Si de sa main libre, elle tenta de la repousser, le pincer, le griffer, lui effectuait une simple pression sur son poignet. Une pression qui, plus elle tentait de se débattre et de retenir l’arme, plus la douleur était intense. Il avait réduit l’espace entre eux, elle sentait son visage contre son oreille et autant dire que la situation était loin de lui plaire. Au bout de quelques secondes, Ielena finit par lâcher le couteau qui s’enfonça dans l’herbe. Elle laissait échapper un grognement de douleur. Bien, au moins, elle avait à son tour décoré sa chemise.

Après l’avoir trainée à travers le jardin, Emerson la balança alors dans le canapé. Retour à la case départ. Elle était trempée et à présent sa nuque était douloureuse. Installé sur la table basse, il lui faisait face, la promiscuité mettant mal à l’aise Ielena. Qu’allait-il faire ? S’amuser un peu avant de l’achever ? Elle soutint néanmoins son regard avec arrogance. Cette arrogance qui lui était si propre.

_ Tu sais peut-être qui je suis maintenant. Tu sais ce que je fais aux femmes comme toi, non ? La dernière je l’ai violé tout une nuit durant avant de la noyer dans son propre sang. Et laisse-moi te dire que tu es à mon goût. Terriblement belle, sauvage et intelligente. De plus, je dois avouer que je n’ai jamais goûté au charme slave.

Bien, il savait faire les entrées en matière. Ielena se recula et adossa son dos au canapé mais continuait de le regarder silencieuse avec un air de défi. Ce qui ne sembla pas au goût de ce dernier qui vint s'asseoir à côté d’elle. Elle s’était acculée à l’accoudoir mais Emerson ne laissa aucun espace entre eux.

_ J’ai une idée qui nous arrangerait tous les deux. Je te laisse partir et vivre en paix, à la condition que tu réalises mon costume.

Les yeux de la slave s’assombrirent. Il se fichait d’elle ? Non, sérieusement ? Il se fichait d’elle ? Lorsqu’il lui demanda si elle acceptait Ielena cru qu’elle allait devenir folle. Elle voulu répondre de manière acerbe, mais elle n’eut pas le temps. Ce pervers, cet être diabolique crut important de lui faire part de ses intentions si elle venait à le dénoncer ou manigancer contre lui. Il la menaçait et à chacune de ses paroles, la brune était parcourue de frisson. Très rapidement ses pensées se tournèrent vers sa petite soeur, ses amies... La main perverse d’Emerson vint se glisser dans sa chevelure afin de replacer quelques mèches. Dans geste vif Ielena tourna la tête et repoussa son bras d’une de ses mains. Plus elle s’enfonçait dans le canapé pour échapper à sa présence, son aura, plus il s’approchait. Elle inspira profondément tandis que cet hôte de l’enfer venait murmurer des propos qui ondulaient tel un serpent dans les entrailles de la slave. Elle ferma les yeux. L’odeur du sang émanait de lui. C’était écoeurant. Et telle la madeleine de Proust, cette odeur raviva celle que le tissu avait révélé. Une des notes qui composait son parfum intime était le sang. Et maintenant qu’elle avait identifié le personnage, elle n’était pas loin de dire que les odeurs du sexe et de la perversion ne devaient pas être loin. Tandis qu’il se redressait pour lui demander ce qu’elle en pensait, Ielena ouvrit promptement les yeux.

« J’en dis que les gens normaux se contentent de demander sans proférer de menaces !»

Elle avait répondu assez rageusement. ll affichait un sourire mutin qui agrémenté à sa blessure et sa chemise en sang, était effrayant.

« J’en dis que tu dois bien être malheureux et fou.»

Elle savait qu’il était dangereux et pourtant elle ne pouvait pas s’en empêcher. Il était de l’Ombre. Savait-il qu’elle était de la faction opposée ? Ielena se leva d’un bon, elle fut rapidement suivit par Emerson qui la saisissait par le bras. L’un contre l’autre, Ielena le fixa droit dans les yeux.

«Pour faire un costume, il faut des mesures. Et pour faire des mesures, il me faut mon mètre.»

Elle serra les dents énervée et libera son bras d’un geste sec. Elle se dirigea vers son sac et en sortit un petit ruban. Il était noir et aucune mesure n’était présente sur l’objet. Elle l’observa au creux de sa paume de main et ce dernier s’envola doucement en direction d’Isaac. C’est un objet qu’elle avait ensorcelé lors de ses débuts. Il s’agitait tout seul selon son bon vouloir et les mesures s’affichaient dans une poussière lumineuse temporaires. En temps normal, elle prenait elle même les mesures toutefois, elle jugea préférable de rester à distance d’Emerson... Elle s’approcha papier et crayon à la main.

Le mètre agissait selon son bon vouloir. Il commença alors sagement à prendre l’espace d’une épaule à une autre. La taille de ses bras divisant les centimètres à partir du coude. La taille, le torse. Tout y passa. La poudre virevoltait autour de l’homme. Puis, vint l’instant de mesurer de son entre-jambe à sa cheville. Le mètre fouetta d’un coup sec les parties intimes de l’homme passant par le dessous, claquant ses testicules les faisant légèrement remonter.

« Oh pardon, je suis un peu troublée par cette... situation.»

Elle afficha un petit air contrit qui se voulait désolé. Elle nota la mesure qui s’affichait et se rapprocha. Le mètre s’attaqua alors au cou d’Emerson. Tel un serpent, il se glissa autour de sa nuque, puis se resserra doucement, lentement mais sûrement. Le mètre n’aurait jamais réussi à l’étrangler, il aurait craqué avant mais la pensée était là, une certaine douleur aussi sûrement. Ielena se planta devant lui. Les intentions étaient claires.

« Je ne suis pas un être sans défense monsieur Emerson. Je tenais à ce que vous le sachiez.»

Le ruban se libera de sa prise laissant une marque dans sa chaire. La mesure apparue entre eux et le crayon de Ielena crissa sur la feuille. Son mètre lui tomba entre les mains et elle le glissa dans ses poches. C’était un objet précieux à ses yeux. Son compagnon depuis six années à présent.

« J’ai tout ce qu’il me faut maintenant. Pourrais-je récupérer mon bien et partir ?»

Elle avait parlé avec aplomb faisant référence à sa baguette soutenant toujours ses prunelles sombres.